Я люблю его - город родной, израненный,
Как прекрасен он в осени ярких цветах.
Словно дедушка древний с клюкой беспамятный,
Удивляется, что пока еще он не прах.
Пробежаться бы по бескрайним полям растрепанным,
Насладиться бы шумом улиц живых домов,
Только дедушка-город, с каждой зимой измотанней,
Молодеть не умеет, как ни просит своих сынов.
Хорошо, что есть память, и на фото ее подтверждения.
И глазам не поверишь, что старость уже подошла.
Раньше жили душевно, это скажу без сомнения.
А теперь моя улица, в общем то, и не жива.