Обида стоптана ,в углу пылится ,
Как туфли, помнит всю мораль дорог,
А память ,как девчонка суетится ,
Понять пытаясь ,почему не смог .
И выворачивая жилы наизнанку ,
Нутром зачерпывая отголоски воли ,
Душа отрыгивает времени болванку ,
Чтоб ощутить всю истину до боли.
За отторжением идёт свобода .
Свобода предполётной тишины .
Там высоко ,в преддверии небосвода .
Нас ожидает покаянье за глоток воды .
Август 18 года