Приятна мне твоя прощальная краса,
Люблю я пышное природы увяданье.
А.С.Пушкин
Осень. Осень...
Серо. Блёкло.
Сыро. Холодно. Сквозит.
Непогодой хлещет в окна.
С неба вдруг заморосит.
И слова-то всё какие!
Хмуро. Сумрачно. Темно...
Будто всё безличье мира
В осени заключено.
Что же смог увидеть Пушкин
В этих красках "никаких"?
В том и разница по сути:
Я – никто, а Он – велик!