В края, где горы цвета камыша,
Где небо так бездонно, так бездарно,
Где листья о божественном шуршат,
А травы умирают лапидарно,
Приходит осень, осеняя грусть,
И груз забот острее старит плечи,
Хоть век твори молитву наизусть,
Но время забирает, а не лечит.
Лишь стрелки всё торопятся, спешат
Куда, зачем, каким служить кумирам?
Чем тоньше, чем ранимее душа,
Тем ей труднее примириться с миром.