Заблудился я, ох, заблудился!
Ветер времени в парус забился
и сидит там и вечер и ночь.
И нехудо б его превозмочь
и рвануть за окно, прямо в небо,
и не клянчить насущного хлеба,
а глядеть прямо звёздам в глаза,
аж пока из них капнет слеза.
Май и листья на ветках окрепли.
Ветер треплет их, щупает: нет ли
промеж них ускользнувшего сна?
Сна из тех, что забыла весна?
Мне бы тоже тот сон не мешало
на глаза налепить. Яви жало
так и тщится воткнуться в зрачок.
Но об этом не стану, молчок.