Маяковский всем маячил,
Достоевский всех достал,
Пушкин залпами стрелял,
Блок вошёл в блок на удачу,
а Толстой был слишком толст…
Я опять смеюсь и плачу,
задаю судьбе вопрос,
пою песни, прост, как дрозд,
понапрасну слов не трачу,
а рисую странный холст,
ах, пришей кобыле хвост,
что я в этом мире значу?
всё идёт на перекос,
в этом мире я – лишь гость,
в сердце грусть, как гвоздь,
я опять грущу всерьёз
и обидно мне до слёз,
жизнь моя – сплошной курьёз,
для чего при свете звёзд
снова чушь несу собачью?