Не я это всё написал, но ты, —
Уходящий продукт твоей красоты
Сквозь громкий мотив хрипоты.
Ты на этом диване оставила пыль.
И когда я примерю себе костыль,
Воцарится на нём окончательный штиль.
Да, мне стыдно сейчас сказать как я
Убиваю твой образ, чувства, тебя,
Утешая свой голод звериный, себя.
Я на ощупь за шторой искал твои сладкие ноги,
Но теперь они жаждут совсем чужие намёки, —
Это радость твоя, и я пью за неё ядовитые соки.
Я курю в одиночестве до тошноты,
Забывая насильно твои черты.
— Не я это всё написал, но ты.