Улетают стихи в сны,
Их назад уже не вернуть.
И поймешь меня, лишь Ты,
Стихотворец-ночной плут!
Ты спешишь ухватить нить
Мыслей, чувств и души полёт:
Успевай,не ленись строчить
То,что шепчет тебе...ОН!
И ,когда за окном дождь,
А в душе покой и уют,
Тут же, вмиг,за спиной,
Появляется,Купидон-шут.
По утрам,заглядевшись в оконце,
Восхищенная-это солнце!
Защемит, где-то,там тоска,
Ощутишь,как жизнь,коротка!
Облечёшь,созерцаемое в слова,
Где находишь их только ты?
На бумаге остался след,
Нежно чувствующей руки.
Как душой успевает поэт,
Всё услышать,понять,спеть?,
Как ,способнейший музыкант,
В звуке струн,извлекать песнь!
Всё покажет мне ,не одной,Он,
Вникнув в стих,вдруг поймешь...
За спиной у поэта-КупидОн,
Ангел,тонко чувствующей души!