Когда, начиная безумства,
Как сети из нитей стальных,
Освоив начала искусства,
Сплетался обыденный стих.
Сейчас, что ни стих – то потеря
То нервов, то сил, то еды.
И словно в саду пожелтели
Невинные прежде листы.
По их нелинованным граням
Скребётся кривая строка
В немом неотступном желанье
Спуститься к седым облакам.