На поле бумаги слова распростёрты, как проткнуты перьями.
Чернильная кровь вытекает из них, превращается в вакуум.
Они утопают в глубинах слепого поверия
В то, что они непреложны. Но Factum est Factum -
И им не всегда уготована участь быть первыми, лучшими.
Есть много преград и причин оставаться лишь тенью им.
Да им и в привычку уж входит - от случая к случаю
Рождаться по смерти, как тем многолетним растениям,
Которые, боль позабыв увядания факторов,
Свои лепестки наливают сиянием ласковым.
Пусть будет объём их оценен в пределах абстрактного,
Но всё-таки будет в размере, не очень потасканом.
Им вольно дышать - предназначено. Что там! Им велено
В параметры душ проникать параллельно сознанию.
Собою следы заметать той удачи потерянной,
Которая очень хотела побыть не в изгнании.
Последствий своих не стесняясь, они пробиваются.
Отчаянно бьются в сердца: "Пропустите нас, мы же не лишние!
И вам не придётся (поверите?) в этом раскаяться,
Что мы иногда пропадаем в безмолвном безстишии".