Мчатся дни в залетном беге
По тропинке сентября,
Осень спит в дождливой неге,
Нежным золотом горя.
Ветры шалые рисуют,
К облаков прильнув холсту,
Мир, где плетью полосуют
Пригвожденного к кресту.
Здесь - совсем иное дело,
Нет ни пытки, ни венца;
Нерастерзанное тело
Потихоньку ждет конца.
Взор мой гаснущий плеснется
В сон, где властною рукой
Сердца бережно коснется
Нетревожимый покой.