Стараясь запомнить детали не отхожу.
На картине деревня после дождя.
Вижу, как
ягнята переходят дорогу, оставляя межу.
Лезвия луж блестят, как сырой судак.
Свет, когда ливень чуть дальше ещё идёт,
привлекает сильнее, чем просто день.
В этом свете, чувствуешь, как вперёд
тянется время
мотая на нить недель
бесконечность, которую не объять.
тем данность момента так ценна.
Взгляд привыкает лишнего не искать,
не метаться. Гнётся у ног трава,
примятая колесом к земле,
колючая для босых ног,
тяжёлая от воды луж,
зола туч размазалась по ниве.
Грязь проникает сквозь пальцы рук.
Я руками её поднял и смял,
чтобы чувствовать влагу, и как упруг
глиняный ком, что в ладонь попал,
и растёрся рыжим огненным бра,
и птицы летят от забора вверх.
Здесь у каждой колючки свои слова,
а тебе останется только эхо.
Застрявшее в глотке, как ватный ком.
Перед тем, как уйти отсюда совсем,
ты запомнишь, как мокр глиняный ком,
С бОльшим чувством, чем до того умел.