Уже давно поисписались все Поэты,
Уже давно они отбросили коньки.
А мы лишь мараем бумагу в туалетах,
Порой из себя выдавливая стишки.
Куда уж нам до Есенина и до Блока,
Куда уж нам и до рифмоплётов былых.
Их изгоняли то с Запада, то с Востока-
Они изливали боль гонений своих.
Теперь легко компьютер за тебя рифмует,
Теперь читают на любом конце Земли.
Писать стихи, сколько себя помню, люблю я,
Пусть не Есенин, пусть не Блок- они мои.