Вдоль дорог запылали "костры".
Тучи рухнули вновь на город.
Под шуршанье опавшей листвы
В сердце лезет без спроса холод.
Ветер души опять нам терзать
Начинает отборным матом.
Растерялась. А что тут сказать...
Вновь янтарь разбавляя златом,
Наливая в бокалы бордо,
Осень пишет свои картины.
Рядом ветер: "Мадам... ой... пардон!... " -
Видно пьяный уже, скотина.
И занудливо, да по лицу
Хлещет дождь, не давая шанса.
Знать, по нраву ему, подлецу,
Под зонтами шальные танцы.
25.09.18