Осенний запах. Дождь. Порывы ветра.
Вновь непогода с самого утра.
А Рыжая, надев в полоску гетры,
Кричит: "Ну что, промокшая братва?"
Куражится, курносый морща носик,
Нагнала тучи, полные воды...
Она-то сырость, может, и выносит.
Но хоть бы раз спросила нас: "А вы?"
Рябит в глазах от зонтичной палитры.
А Рыжая смеётся, хоть ты плач.
И кто-то уж пригрелся у пол-литры, -
Что ж, в сущности, он сам себе палач.
Зонты из рук жестоко вырывая,
Бунтует ветер, - тоже озорник.
Ну, Рыжая - она всегда такая.
Но он то вроде быть другим привык.
Иль это за окошком было лето, -
Он от жары немножечко поплыл.
Не знаю, право, как там кто-то где-то,
Но ведь меня так искренне любил.
Как обнимал! Какие были речи!
Какие он признания шептал!
А как смотрел, сказав:"До скорой встречи!", -
В него как-будто беса кто вогнал.
А Рыжая звончее лишь хохочет,
Да липнет к каблучку намокший лист.
Ей всё равно, что дождь ещё "отмочит",
И по душе, похоже, ветра свист.
25.09.2018