Вечер в Москве
Люди выходят из луж
Дом из картона намокшего
и сардин
Мужчина сквозь светофоры
с килькой бежит в руке
не зная, куда бежит
Медведица белая
ловит треску
На улице
верха и низа нет
Дождь
Падают чьи-то глаза –
и не могут упасть
год за годом летят
Муравей под землей
борется с каплей воды
проглатывая меня
как телескоп
направленный в темноту