Der Herbst
Das Laub fuellt von den Aesten,
in gefaerbtem Gelbbraunrot,
gibt taenzelnd sich zum Besten,
wirbelt in den Wintertod.
Die Voegel singen Lieder,
vor ihrer grossen Reise,
sie putzen ihr Gefieder,
und fliegen Abschiedskreise.
Der Mensch ordnet den Garten,
macht sein Hoeuschen winterfest,
und Tiere vieler Arten,
bauen sich ein warmes Nest.
Jedes Jahr das gleiche Spiel,
Herbst erringt im Nu die Macht,
altert schnell, zeigt sich labil,
wird – vom Winter ausgelacht.