У оврага березы стоят, часто шепчут,
окуная как будто звучанье в пространство.
Я иду незаметным для всех человечком
и боюсь среди леса сего потеряться.
Я кричу этим милым осипшим березам:
От чего же так сердцу по осени тесно?
Ветер грохот машин мне в отместку приносит,
тучи сыплют дождем то соленым, то пресным.
Я кричу в трехметровые толстые стены,
крик как бабочка в чью-то палату влетает,
под ногами взбухают дубовые вены,
и сосна не скрипит, а в сердцах воздыхает.
Крик, минуя железные прочные двери,
на кровати садится, играя крылами,
там живет сирота, если ты мне не веришь,
туда тенью войди, с нею встреться глазами.
А потом обернись, глянь на лес - он чудесен,
в нем березы поют, заплетаючи косы.
Только сотни ребят не полюбят тех песен,
коих не услыхать за оградою рослой.
Вроде кончилось время вражды и репрессий,
вроде пала стена в разделенном Берлине.
Почему же по осени сердцу так тесно
и совсем беззащитны от ветра осины?
23.09.18