На бедной земле наступила зима,
Но эти стихи о немного другом.
Сказали по радио: «Будет война»,
Гремели победой над лёгким врагом.
Не брал никогда у Отчизны взаймы,
И нет объяснений, какой платить долг.
Что делать, чужие решают умы:
Ты списан в штрафной наступательный полк.
Хвостом самолёта обвита петля,
Разрезано небо под красной луной.
Проносится свист, задрожала земля,
Скрываешься за одинокой стеной.
Ударной волною звенит тишина;
Возможно, что ты не вернёшься домой.
Ни жив и ни мёртв, ни туда ни сюда,
Фантомные боли, забытый покой.
Работает почта, шифруется связь,
Но писем тебе не отправлено вновь.
Куда ни взгляни, всё неправда и грязь,
Куда ни наступишь, то чья-нибудь кровь.
Война не твоя, но и истина в том:
Мы не избираем последний свой час.
Погибнет герой, сценарист не причём,
Пройти под обстрелом поставлен приказ.
Гоняют по полю израненный взвод,
Играют искусно вменённой виной.
Готовит напалм боевой самолёт,
А ты виноват, что родился собой.
Горящей смолою алеет рассвет;
Смирился, что ты не вернёшься домой.
Всё тянет куда-то, а дома и нет,
Как в жизни нет смысла. Закончился бой.
Сергей Скобелев
26.09.2018.