Всё плохо, очень плохо. Вышел в люди,
теперь гряду назад с башкой на блюде.
Достали неприрученные сны.
Дожить бы до ближайшей что ль весны.
Проблем исчезновенья целый ворох
и слышится уже загробный шорох.
По жизни неудачник, что скрывать.
Поэт – лишь гость, иному не бывать.
Кто спился, кто сгубил себя за славу.
А слава – что? Налево и направо
торчат кресты и звёзды. Сыт погост,
раскинулся по славе в полный рост.
И никому не помогли бирюльки.
Свисают с неба книги, как сосульки,
небесное собрание всех слов,
оставшихся без тел и без голов.
Печально всё, печально умозренье.
Зубов всё меньше и слабеет зренье.
Но есть надежда на далёкий свет,
что не объяла тьма. А жизни нет.