Грядёт апокалипсис года
и дышит в затылок природа.
Цикады ушли на покой.
Подать, дотянуться рукой
до осени влажной и стылой
и этим до боли немилой.
В предчувствии новых забот
болеет и корчится год.
Во всём мне обман, недостача.
Дождлива ночь-нищенка, плача,
в окно суёт свет фонаря,
последней надеждой горя.
Конкретно чтоб – нет угомона
на мысли, пустые до звона.
Холодные дни впереди.
Скорее, Христос, приходи
и делай козу всем пропащим,
болящим и прочим гулящим.
Скорей бы уже Страшный Суд.
А жизнь пусть к чертям унесут.