Мне эту книгу не перечитать.
Мелькают пожелтевшие страницы
и остаётся думать и мечтать
и улететь за горизонт, как птицы,
не видя и не зная ничего.
Не разглядеть подробностей пейзажа.
Вдруг близкое уносят далеко.
Что это? – кража, или распродажа
минут бесценных, смысла, тупиков,
пунктирной бахромы тысячелетий?
Был там и сплыл, мелькнул и был таков,
и тишина на фоне междометий.
И так же Византия, Древний Рим,
Афины, Спарта, и неандертальцы.
Мы здесь и там, над временем парим,
грехопаденья вечные страдальцы.
Вот снова ночь и снова тишина.
Кириллицы в тетради паутина.
Да может, смерть не так уж и страшна,
а жизнь висит, как на стене картина.
И август заштрихован желтизной,
в которой полдень с полночью созвучны.
И солнцу не угнаться за луной.
И никому и никогда не скучно.