Я брожу в невесомой глуши,
Из волокон загадочных сотканной.
Эти гаммы из чьей-то души:
Из безвестной? А может, из собственной?
Вот они – и как будто их нет.
Каждый отзвук таинственно выписан.
Полустон, полусмех, полубред,
Полуявь, полусон, полвымысел.
Нынче май? Или поздний апрель?
Или, может, июня рождение?
О, вечерних созвучий свирель,
Что ты вводишь мой слух в заблуждение?
Ты зовёшь или гонишь меня
Да по юным годам сокрушаешься?
Или тайны грядущего дня
Всё никак мне открыть не решаешься?
Не молчи. Я иду за тобой.
Пусть тропинка к тебе не протоптана.
Но, вечерней свирели запой,
Не мори меня звуками допьяна.
Ты в дыму? Под водой? На горе ль?
Ты – веков болевое борение?
О, вечерних раздумий свирель,
Чья ты тень? Чей ты свет? Чьё прозрение?
10.05.1993