Если измерять это время пачками, я бы измерила блоками,
Если книжками - то трехтомником войны и мира,
Мыслями, что все время скомканы
И рекой, во время прилива.
Если верой, то уже не тебе, но в тебя все еще,
Что так и осталась незыблемым постулатом.
Написать бы такое, что отзывалось бы колющей,
Только выжала из этой истории все до капли.
Я пишу лишь о том, что чувствую,
Только чувств не хватит даже закончить текст.
Что бы ни сказала будет искусственным:
Ни обиды, ни радости от побед.
Догорели все лампочки, вырубило пробки,
Перед глазами другая взлетная полоса.
На вершине Эльбруса, подписывая страховку,
Как ни прискорбно ни разу не вспомнила про тебя.
Соврала бы наверное, что только «к тебе не чувствую» -
У меня из эмоций только скука и суета.
Эта осень чертовски и поразительно грустная.
Не спасают ни трипы, ни новые города.
Не спасает работа, что переходит в рутину.
Бросить бы все, только откуда не захочу уезжать?
Мне и дома не «дома», только где «дома» бы было?
Я в разладе с собой и пора бы уже это признать.
Я дышу через силу в этих бетонных коробках,
В этом городе и вечно чего-то, но жду.
Только пусто все время и если сказать условно:
Я бегу от себя и догоняю себя саму.
Догоняю на юге, севере и востоке,
Под шум прибоя или вторую бутылку вина.
Я сейчас говорю не с тобой уже вроде
Но эти тексты знают куда лучше меня.