Три глубоких зарубки на сердце,
Три разбившихся шара судьбы,
Три потухших костра надежды,
Три порушенных дома в степи.
Степь. Бескрайняя, безуютная,
Безнадегою стелется жизнь.
Вот бы в тропики, да в песчаные
Мне места. Вот тогда держись!
И держусь. И рисую охрой
День, что может, наступит потом.
Угольком, как крыло воронье
Тень бросаю на то, что в былом.
А иные взглянут с укором,
Мол, что маешься, бесишься что?
Все публично, прилично, эпично
В люди вывела степь. Что еще?
Ничего. Все уже имею.
Три зарубки, три шара.
Три потухших костра.
И дома. На их месте ныне
Неказистые три холма.