И куда-то идёт он устало,
Дорогой бредёт полевой.
Гроза, что так близко ворчала,
Его пусть пройдёт стороной.
Иссякли уже его силы,
Едва он стоит на ногах.
Храни его Бог и помилуй,
Ночь спит в придорожных кустах.
И ранний рассвет торопливый
Лучами вокруг озарит,
Беднягу под кустиком ивы
Живою росой окропит.
Потащится странник дорогой,
К жилищу его путь далёк.
Зажжёт кто в избушке убогой
Ему ввечеру огонёк?