Есть у мысли зад и перед,
каждый умный в это верит.
Кто, спускаясь с высоты,
говорит "дубина ты",
тот и сам, быть может, супер,
Фенимор, и даже Купер.
Только мысли разбегаются
от слона и до блохи,
вещи, в смысле, сберегаются,
а слагаются стихи.
Кто не верит в зад и перед,
в центр смысла очи вперит,
но лучи – периферия,
что про то ни говори я.
И поэт, быть может, в Охте
из-за слов кусает ногти
и рулеткой нервы мерит,
но в фортуну жизни верит...