Пустынь осеннего неба,
первый мороз,
Не отпустивший объятья
после восхода...
Листья на жухлой траве
вышли из моды,
В моде уже поволока
будущих слез...
И потемневшие лики
выживших роз,-
Взгляд их уже иной,
горький, но трезвый,
Их не успели снова
вовремя срезать,-
Пустынь осеннего неба,
первый мороз...