Мы поколение, не знавшее войны.
Забытые, бездомные, среди большой страны,
Такой-же обездоленной, такой-же как они.
Последние спокойные, сентябрьские дни.
Последние такие-же, как двадцать лет назад.
Когда теплом наполнен был родимый с детства взгляд.
А ныне ставший призрачным, среди пустых могил,
Где кто-то мне не памятный прощения просил.
А ветер лета бабьего всё в небесах играл,
И в красках тихой осени мне волосы трепал.
Но я, как все мы прочие, давно уж отгорел,
Лишь где-то глубоко внутри ещё немного тлел.
Мы поколение последнее, мы ветер холодов.
Разбитые мечты родителей, сюжеты глупых снов.
И не дано нам всем в грядущее свою вести страну,
За что на свои головы накликаем войну.
Сентябрь сладкой горечью желтеющей листвы
Просил, молил, надеялся, но не сумел – увы –
Он в сердце холодеющем разбить кусочек льда,
Последний раз восходит день, уходит в никуда.