Мои стихи рождаются из горя,
которое раскинулось, как море.
На море штиль, оно в спокойном сне,
подобно старой за окном сосне.
Сосна живёт в ленивой бессознанке,
лишь лапами под ветром шевелит.
Сие знакомо разума изнанке,
который в глубине с землёю слит.
И в глубине он равнодушен к горю
и он ответит небу или морю
или озёрам этим без конца,
которые приветливы с лица.
Ядро вселенной, где всяк разум дышит,
ни радость, ни печаль равно не слышит.
а слышит гул безмерных бездн, провал,
слияние их в меркнущий астрал.
Но что мне, лилипуту, эти сказки,
когда мне смерть из гроба строит глазки?
Добро б моя, а то... Что за судьба?
Не за бутылкой шлёт, а по гроба.