Ах, если бы мои книги
Разбирали, как горячие пирожки,
Я бы стала чуть-чуть счастливее,
Чем вахтер средней руки.
Ах! Если бы моим стихам
Воспевали оды любви
Я бы радовалась по углам
И искала, где закурить.
Ах! Если бы мой талант
Приподняли бы до небес
В моем доме бы жил квартирант,
А сама я ушла бы жить в лес.
Дело в том, что пишу я сама
От того, что идет из души.
Не нужны мне признание и слава
И издательские гроши.