у тебя есть любовь
двадцати блондинок (примерно),
пятнадцати рыжих, полста брюнеток и ста шатенок.
у меня только томик твоих стихов
и небес бездонных немыслимейший оттенок.
ты упорно себя именуешь циником,
пишешь, часто и густо, "с болью".
я любуюсь осенним синим,
расцарапываю свои ранки, а потом посыпаю солью.
все вокруг мне твердят про (тебя?)
какой-то российский сплин,
красоту закатов, паутинки в аллеях парка
и о прелести светлой грусти.
я страдаю, любя,
регулярно грызу полынь,
проклинаю гадов...
мне при этом сегодня так мило, почти что сладко,
почти не пусто,
можно просто пить кофе и размышлять
о роли тебя в искусстве.
что за гады? да все они, кто не ты. и ещё какие!
а зачем они мне, если лица у них пустые?
их глаза на твои ни капельки не похожи.
ну, чего они все суетятся, куда-то мчатся и лыбят свои тупые чужие рожи?
хорошо, что ты не узнаешь, какая же я идиотка,
не способная даже напиться –
ведь я ненавижу водку.
упавшая книга раскрылась на самой любимой моей странице.
а ещё, ты весь этот бред мой читать не станешь.
и в этом моё спасение.
а совсем не в теплющем солнце, что греет меня в шезлонге
в это прощальнолетнее воскресенье.
и ушастое рыжее чудо, журчащее нежно-мирно в моих ладошках,
ни понять правду жизни, ни жизнь ещё больше любить, мне помочь не сможет.
я об этом тебе не скажу,и в писулях писать не стану.
не из вредности вовсе, и даже не потому, что ленива или упряма.
это самый большой секрет
уходящих денёчков лета.
я безумно люблю стихи
одного талантливого поэта...