Я пробовал
Обыденное чиркнуть,
Я на листке
Бумагу рисовал,
Но рисовать
У меня не получилось,
Я про обыденное
Строчку написал.
Я написал
Как пробовал рисунку,
Придать характер,
Тонкость, красоту,
Тот самый нужный
Некий смысл,
Что люди все искали
На своём веку.
И тонкие границы,
Грани, лица,
Страница за страницей
Край пылится,
Фактура, слог,
Минута, глок,
Ненужных мыслей
Сор дорог.
На переплете водопады,
Меж строк бескрайние поля,
Лишь черно-белые туманы
Перекрывают фейхоа.
История различного героя,
Длиною в книгу,
Обживает труд,
А на краю листа
Вблизи приморья,
Открыта дверца,
Где почерк подчеркнут.
Не волшебство -
- закономерность,
Где чувство времени -
- неверность,
Где кладези чернил -
- поверхность,
Лишь придадут ей интересность.
Бумага кончилась,
Чернила раздраконены,
А в мыслях
Продолжение истории,
Но занавес опущен,
А в нём мала пробоина,
Что не пробиться,
При всей моей вайнглории.