Листья клёна с резким быстрым ветром
Вдоль дороги мокрой улетают.
Шляпы старомодные из фетра
Обсыпает осень золотая.
Впереди - блестящий иней поля
И копчёный запах жёлтых листьев,
Солнышка брусничный алый промельк,
Как на снеге промельк шкурки лисьей.
И печаль осенней панихидой
Делает медлительными мысли
И пастельнорозовые виды
Оттеняют вкус букета Рислинг.
На террасе я сижу блаженный,
Пушкина читаю, между прочим!
Облетают листья, клёны-стены.
Каждый лист природою обточен.
И куда то ветер мчится, мчится...
Дворником сметая листья в кучи.
И прощальный голос дальней птицы,
С нею кот прощается, мяучит.
Я бы помяукал и поплакал,
Пожалел себя и то, что было...
Может быть, я кошкой иль собакой
По иному жил и тратил силы?!
Может быть, я дрался бы иначе!?
Так! Без злобы, дрался б между прочим...
Был бы я природою захвачен
И шнырял бы в норках между кочек.
А под осень сытою котярой
Я б глядел на точку дальней птицы
И мяукал, словно на ситаре
Кто то кистью щиплет струны-спицы.
И природа, золотом щекоча,
Мне б на шерсть листочками бросала.
Жизнь была бы слаще и короче,
Шерсть бы убаюкивала шалью.
И тоска осенней ностальгии
Не томила б сердце животины!
И лежал бы лапы я раскинув,
На полу, у мисочки, в гостинной.
А вверху б хозяин суетился,
Сплином заволакивая мысли...
А чуть выше - месяц б золотился,
Как в бокале светло-жёлтый Рислинг.