Ну где же они - исписанные страницы, синицей верною в руке?
Я их не жду, иду за Синей Птицей, чей хвост мелькнул, да вдалеке...
Откуда знать мне, что есть она? О ней лишь сказки - слова-слова,
а я, как млаенькая, с Доверием к Живому - и она жива!
И мое сердце замирает, когда я перышко синее с бирюзой
вдруг на дорожке замечаю, его всегда беру с собой - и не скучаю!
Я ощущаю ее присутствие морской волной, и продырявленной ракушкой -
и трафик мой лежит по диким и безграничным, а иногда пустынным
по Душам Человеческим и Птичьим, и по Дельфиньим...
И не написано романа пока, а есть... стихи, они как пух птицы
диковинной с шеей длинной - все временны и легки, подует ветер -
и их уж нету...