Мастер живописи тихо,
Бормотал себе под нос,
В птицах не было ни крика,
Волос, лоб и ровный нос.
Взмах руки - изгибы уха,
Птичий клин ещё один,
Птицы на холсте, ни звука,
Таинства он господин.
Хитрость цвета, мысль устала,
Он провёл дугою бровь,
Показалось это мало,
В волос роза словно кровь.
Вот уста, их речь безгласна,
Шея царская и стан,
Память ворушу напрасно,
Образ с прошлого был зван.
Идеал любви, мой Боже!
Это ты из прошлых лет,
Мастер стал к холсту по строже,
Он рисует твой...портрет!
Ноги подкосились, сяду,
Загляну в твои глаза,
-Здравствуй! мастер ждёт награду,
За свершены чудеса.