Пока в тебе гуляет поршень
и пар клубами вверх валит,
гудни погромче, мой хорощий,
сжигая в топках антрацит.
Пусть ветерок обдует щеки
и ляжет поперек река,
тебе туда, где лес далекий,
откуда не слыхать гудка.
А там считай, почти что дома,
заправка - уголь, масло, нефть...
и так - пока металлоломом
не вспорют твой уставший зев.
И утопая в переплавке,
припомнишь вдруг - туман стекал,
какая-то совсем малявка
тебе дарила взмах платка...