Мне ничего не остается - лишь писать стихи,
Мечты и мысли предавать бумаге,
И вновь, за вдохновением идти,
В весьма не быстром и нетвердом шаге.
Строка к строке, и вот на лист ложатся,
Песнь соловья и сердца чья-то дрожь.
И в этой круговерти, может статься,
И ты себя когда-нибудь найдешь.