Когда не ладится строка,
когда поэт стихов не пишет,
немеет правая рука
и грудь почти уже не дышит.
И меркнет яркий горизонт,
заходит солнце, в небе тучи,
не помогает в дождик зонт
и отвращенье к жизни мучит.
Но вдруг блеснет во мгле строка,
как луч рассветный согревая,
и за пером бежит рука
за мыслями не поспевая.
И день становится хорош,
и говорить мы можем смело:
ты пьян от счастья, хоть не пьёшь
и чёрное вновь стало белым!
Сентябрь 2018.