Не спалось этой ноченькой тёмной.
Осень тихо стучалась в окно.
Глянул – дама, одета нескромно,
декольте... Знать, замёрзла давно.
Вся скукожилась, стала невзрачной,
красоты в макияже... чуть-чуть.
Посинела, ведь холод собачий.
Как, такое увидев, заснуть?
Распахнуть захотелось мне двери
и впустить, обогреть у огня...
... В чудеса я давненько не верю,
одиночество в сердце храня.
Если б... Осень – красотка-девица
с золотыми кудрями и... смех,
что порою ночами мне снится,
та, конечно б, имела успех.
... Так замучила грешная совесть,
дверь открыл, чтобы мысли унять
и закончить осеннюю повесть,
на пороге подружку обнять.
Но... ушла, быстро скрывшись куда-то,
только дождь бил холодный в лицо
да с укором: «То ты... виноватый –
и ступить мне не дал на крыльцо».
Нет в моём одиночестве счастья.
И она не вернется назад,
ведь любовь не впускал, даже на спор.
И не скажешь сегодня: «Виват!».
Не простят ни весна и ни осень,
ни сестрицы их – лето с зимой.
... Если в окна стучатся и просят,
надо счастье пускать на постой.
Как хорошее часто не ценим...
Жизнь – как ночь без любви и костра.
Но в добро мы по-прежнему верим,
в новый день, что приходит с утра.
Одиночество – странная штука.
... Ты прости за обиду меня
и вернись, Осень, кончится мука...
... Прогоняем любимых мы... зря.