Стены твоего темного логова пестрят рыжими пятнами.
На них уже нет места для латунных крючков.
Некоторые светлее, некотрые темнее, немного измятые,
Шкуры висят и подранные валяются жертв твоих, а не врагов.
Всё зашторено, всё заклеено, идеальная бл*ть кунсткамера:
Только газ пускать, да неон включать, что б зашли они и "поблеяли".
А на полочке,в коридорчике, в лисьем черепе "узурпатора",
Рыжий колер, с блеском плещется, далеко ж ему до оратора.
По утру твои лапы линию сгиба мою (как оригами),
безнадёжно нащупать пытаются сами,
Но нос твой учует смрад маленькой бемби,
твоим взглядом убитой,по-бл*дски невинной,
С заведомо сердцем тобою разбитым.
Тобою растлённой, к дивану прибитой
Всем волчьим нутром, откровенно излитым
В готовый к сей радости "рот".
И ты открываешь свои глаза и всё становится на места-
Всё верно (вздыхаешь): вновь день сурка-
Как ты и думал: она ни я.(Я ведь "ушла"...зачем?куда?)
А ты ещё помня мой аромат, обводишь когтем её пятна на шкуре,
Решаешь с неё эту шкуру содрать и голую выкинуть вон на волю.
Вешаешь криво, красишь лапой, затем скалясь и воя рвёшь,
(Немногим позже нелепо напялишь-ты так восхваляешь моё нутро)
Потом тихо плачешь, утнувшись в череп (как раньше - лишь глаза в глаза).
Зачем?Ты знаешь.Тебе понятно.Ради "этой свободы" я умерла?
А по утру...
август 2018