Сижу с бокалом вина на берегу Янцзы.
На той стороне Русь, Урал, Пенза.
Смотрю на китаянок, как трудовик на бракованные образцы,
Огорченный донельзя.
Поверхность реки - мутный плексиглас.
Сонные утки выстраивают фигуру,
Которую видел всего один раз,
Но запомнил чётко, как ученик слова своего гуру.
Октябрь стучится, как молоточек в зале суда.
Что-то же есть в этом дне особого?
Сижу с бокалом на берегу, вокруг вода.
И вместо вина охота виски с содовой.
В зеркале волн улыбка переросла в тост:
Надо бы чокнуться, за Китай!
Его миллиарды, и мириады звёзд,
Не покидай меня, в небо кидай!