Слушать постоянно крики с соседнего подъезда,
Переворачивать насквозь повседневную боль,
Я не хочу Советского Первого Съезда,
Не хочу есть ту проклятую светлую соль.
Так уйдите от меня все. Я вас прошу.
Разве это так сложно – просто уйти?
Последний белый кусочек батона хлеба крошу,
Не для того, чтобы вы вновь и вновь пришли…
Зачем вы убеждаете меня, что надо идти?
Зачем я написал цикл стихотворений и для кого?
Зачем мне нужно именно так себя вести,
Если до смерти осталось пару шагов…
Да, у меня порой, как вы говорите, нет рифмы,
И для вас, мои стихи бессмысленный бред,
Но лишь только те меня воспримут,
Кто хотя бы раз причинил безответный вред…
Я люблю чертить на бумаге, записывать странные мысли, коверкать слова,
Но вокруг мне только одну букву говорят, и она такова:
-а.
И как решить на этой же бумаге, ваш странный ребус,
Я любил Маяковского, Даля, да и Пушкина часто читал,
Каждый раз, когда заходил я в старый троллейбус,
Просто молчал. Ничего я не ждал.
И именно так я жил. До недавнего времени,
Хотя порой, до конца все осознать не могу,
Нет, к сожалению, я не самоуверенный,
И хочу ли я этого, никак не пойму.
Этот стих я посвящаю тем, кто никогда не видел боли,
Кто никогда не слышал громкие выстрелы чужих сердец,
Кто никогда не видел той проклятой светлой соли,
И не видел Первый Советский Съезд…