Замкну'та боль сама в себе
Неотвратимой черной точкой,
Как благородство в серебре
И аромат груди молочной.
Замкну'та спящим лепестком
На изумрудном цветоложе.
Питает боль снеговиков,
Как белокаменных прохожих.
Крошитесь мелкою крупой,
Стеклянным бисером и мелом,
Болезни радости скупой,
Останьтесь в круге онемелом.