Созрела омела
на облаке
белом –
пятно
фиолетовое.
Не было лета.
Ты ему пела,
что опустела
земля без него...
Уже Рождество
шьёт себе шубу,
наскоро, грубо,
стежками
неровными.
Чёрные вороны
крыльями машут,
летая над
завтрашним
днём октября
обветренным
у сто пятого
километра.