Женский монолог о загубленном таланте
Могла бы быть я
классною
певицей,
боже ж, мой...
За что же мне
томиться
в кабале?
Вот вышла
замуж
и сразу
влипла,
как много
ещё
горя
на земле,
во мне
погибла
Герзмава
Хибла,
а может,
даже
Кабалье?
Вот снова
на меня
мой муж орёт,
ах, боже ж, мой
и я не знаю:
что же
делать мне? –
и мне идти
не хочется домой,
пойду в кабак,
чтоб грусть
топить в вине,
курить табак,
вновь в сердце
мрак на дне....
Нет, я оденусь
ужасно модно.
хочу я делать
всё, что
угодно,
пойду
на сцену
чтоб петь
свободно,
мне
надоело
уже
терпеть……
Но не вернёшь
уж того,
что
было,
пропила
голос
и прокурила,
а стало
не на что
смотреть,
на сердце
темень,
ёрш
вашу
медь...
А грусть
кружится
вновь,
как
ворона,
и потерялась
моя
корона
и нет
на счастье
надежды
впредь!
Не ходите,
девки,
замуж
за цыганского
барона,
легче
сразу
помереть!