Вся грусть заключена в объёме,
В объёме пола, стен и потолка…
Так ясно видится в дверном проёме
Свободу, отобравшая, тоска.
А нам мерещится всё чаще
Любовь людей, которых ждём.
От этого становится чуть слаще,
Когда стоишь и мокнешь по дождем.
Зачем же знать нам столько боли?
Зачем любить, что надо «съесть»?
Ведь выпито так много крови,
Вся в пятнах, в гнили наша честь.
Ответ так очевиден, ответ так прост.
Так хочется чтоб нас любили,
Когда на улице мороз…