Ты больше такую не встретишь,
А знаешь, я этому рада.
И письма мои-бледный фЕтиш,
Средь ярких цветов листопада.
Ты вспомнишь в них каждую строчку,
Лишь только коснешься рукою
Исписанных мелко листочков:
С напевом, стихами, мольбою.
Да только писать я устала,
Любовь вызывая к барьеру.
Лист ветер сорвет с краснотала
И спрячет меж гор в Кордильерах.
Там вечная зимняя спячка
И холод в июньскую пору.
Ты знал, ещё та я мерзлячка,
И что не пойду в этот холод.
Ты письма мои, как буклеты,
Раздашь всем ветрам на рассвете.
Забудешь прошедшее лето,
В четверг проводив по примете.
Я стала другой, Я - усталая осень,
Дождем проливаюсь на твой день рожденья.
Возьми эти листья, повыше подбрось их...
Сумбурно закончу я стихотворенье.