Я написал бы кучу песен о тебе, если бы петь умел.
Флорист насобирал бы для тебя самый красивый букет.
Машинист на поезде забрал бы через весь мир к тебе.
Весь асфальт исписал бы стихами взяв только в руки мел.
Ты мой красный цвет. Табу, запретный плод.
И каждый раз я жадно глотаю самый сочный кусок.
Да, мне бы выжить в этом городе сжимая зубы в тисок,
Когда ты сказала: "Прости, пора уезжать. Мой путь далёк..."
Ведь я знаю тебя, милая, лучше, чем кто-либо другой.
Снова покидаешь меня, я кричу тебе в спину: "Постой!"
Я помню, как ты тяжело дышала лёжа у меня за спиной,
Переворачивалась под одеялом. Я укрыл тебя душой.
Мне снова жизни мало, я готов залить себе пять унций
Самого крепкого спиртного прямо в мозг.
Чтобы нервные окончания отпали, я перестал быть колючим,
Как кактус к людям. Глаза не видят, запахи не различает нос.
Мне давно пора остановиться, сколько ещё страдать по тебе?
Но ты сделала свой выбор. Мне придётся принять это как есть.
Больше не будет обидно. Я выжил, тебя навылет стерпел.
Можешь продолжать стрелять, я готов к твоему огнестрелу.