Как надоела эта слякоть -
тропа заброшенных болот.
Где всем привычно только квакать,
где мошкара на плоть клюёт.
Как прокажённый в карантине,
я отделяюсь от людей.
Вы злобно били, не спросили:
"Что парень на душе твоей?"
А там, в душе, колдует муза,
нашла управу над строкой.
Я много в жизни слышал блюза -
концерт тумана над волной.
Усть популярность у тумана,
есть непонятная краса.
То он сидит у фортепиано,
то спрячет хитрые глаза.
То незаметно прикоснётся,
к тебе дрожащею рукой.
То коромыслом изогнётся,
и мост поставит над рекой.
Вот так рождаются, бесспорно,
в глазах красивые стихи.
Но снова слышится "довольно",
не надо этой чепухи.
Как надоела эта слякоть.
Рутина брошенных болот.
Здесь каждый третий "сильный знахарь",
а каждый пятый - идиот.